新型冠状病毒的作文(通用5篇) 新型冠状病毒的作文500字左右

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腊月的风卷着细雪掠过窗棂，我趴在阳台往下看，平时热闹的小区广场空得像被揉皱的纸。消毒水的气味顺着通风口钻进来，呛得人鼻子发酸。楼下保安大叔举着体温枪，给每一个进出的人测量，金属枪口在冷风中泛着白。戴蓝色口罩的阿姨匆匆走过，只露出一双眯起的眼，脚步踢起的雪粒撞在花坛边的公告栏上——“关于新型冠状病毒肺炎疫情的紧急通知”几个字被冻得发脆。

妈妈的手机在客厅炸响时，我正对着网课界面发呆。“社区通知下午两点做核酸，带好身份证。”她扯下围裙，转身去玄关拿外套，羽绒服帽子上还沾着今早去超市抢购的菜叶子。核酸点设在广场的健身区，我跟着妈妈排队，前面是拄着拐杖的张奶奶，她的棉鞋沾着融雪，走一步挪半寸。“奶奶您慢点儿，我扶您。”穿红马甲的志愿者小吴从队伍前头跑过来，羽绒服拉链没拉，露出里面印着“党员先锋”的红袖章。扩音器里循环播放着“保持两米距离”，穿防护服的“大白”蹲在桌子前扫码，护目镜上蒙着一层白雾，我看不清她的脸，只看见她冻得发红的手指在键盘上快速跳动。

一周后的凌晨三点，急促的敲门声把我从梦里拽出来。“3单元发现确诊病例，全体居家隔离！”社区主任的声音带着哑意。妈妈翻出囤在阳台的蔬菜，土豆、白菜、萝卜码成小山，可第三天早上，她盯着手机里的“物资接龙”皱起了眉——独居的李爷爷缺降压药，六楼的小朋友断了奶粉。“我去送。”妈妈套上志愿者的红马甲，手套是我去年织的，针脚歪歪扭扭。我趴在窗户上看她，她提着蓝色的保温箱，往3单元走，雪已经停了，路灯把影子拉得老长，像一根摇摇晃晃的火柴。那天网课上到一半，电脑突然黑屏，我急得直拍键盘。钉钉群里弹出消息：“小萌别急，老师把课件发你微信，咱们晚点补讲。”班主任的语音带着电流声，背景里传来婴儿的哭声——原来她也在居家带娃。

某个深夜，我起夜时瞥见客厅的灯还亮着。妈妈靠在沙发上打盹，红马甲搭在椅背上，口袋里露出半盒润喉糖。手机屏幕亮着，社区群里消息还在跳：“@志愿者妈妈谢谢送来的菜，热乎的饺子给您留了一碗”“@所有人明天早上六点做核酸，辛苦大白和志愿者了”。窗外的月亮很圆，我想起前几天做核酸时，那个“大白”摘口罩喝水的瞬间——是隔壁楼的王阿姨，她儿子在武汉读大学，上次见面她还说“等我儿子放假，带你们吃他做的可乐鸡翅”。现在她的鼻梁上压出两道红印，像朵褪色的花，可眼睛亮得很，给小朋友扫码时，会轻轻说：“别怕，很快就好。”原来那些模糊的身影，都是我认识的人啊——送菜的超市老板，退休的数学老师，刚毕业的大学生……他们不是什么超级英雄，只是系紧了围裙，套上了红马甲，把“我”变成了“我们”。

现在小区的公告栏换了新通知，“解封”两个字在阳光下闪着光。张奶奶的孙子从外地回来，给每个志愿者送了手写的感谢卡；王阿姨的儿子寄来可乐鸡翅的调料，说等疫情结束要亲自下厨；小吴的红马甲洗得发白，可每次社区有活动，他还是第一个报名。那天路过广场，我看见健身器材旁的梅花开了，粉白的花瓣落了满地，像撒了一把星星。原来最浓的年味，不是烟花，不是团圆饭，是寒夜里一盏不灭的灯，是敲门时一句“我在”，是无数个“我”聚成的“我们”。病毒可以隔开距离，却隔不断人心的温度——这大概就是春天最好的模样吧。