我帮妈妈做家务作文

**我帮妈妈做家务**

**题记**

生活不是等待风暴过去，而是学会在雨中跳舞。

**引言**

周末的清晨，阳光透过窗帘的缝隙洒进厨房，空气中飘着淡淡的油烟味。我站在门口，看着妈妈弯腰擦拭地板的背影，突然意识到她早已习惯将疲惫藏进日常的琐碎里。那一刻，我决定不再做那个只在书桌前埋头的“小懒虫”，而是主动接过她手中的抹布，用行动去体会“家”真正的重量。

**场景**

厨房的瓷砖地面泛着微光，妈妈手中的拖把在地板上划出一道道直线。窗外的梧桐叶沙沙作响，偶尔有几片金黄的叶子飘落在水槽边，被水流冲走时发出细微的“咕噜”声。空气中混合着洗洁精的清香和锅铲碰撞的金属味，还有妈妈哼着的老歌片段。我蹲下身，试图模仿她擦拭台面的动作，却因用力过猛打翻了水桶，水花溅到手上，瞬间被冷水刺得缩回手指。这一幕让妈妈停下手中的活，笑着摇头：“你这孩子，连家务都做不好。”她的声音里藏着疲惫，却也带着无奈的温柔。

**初遇**

那天的阳光格外刺眼，我站在客厅的角落，看着妈妈用湿布一遍遍擦拭地板。她的手指被清洁剂泡得发白，动作却依然利落。我突然想起上周发烧时，她整夜守在床边，用温水一遍遍擦拭我的额头；想起考试失利后，她默默整理我的书桌，将散落的试卷叠成整齐的方块。这些画面像碎片一样在脑海中闪回，让我意识到自己从未真正关注过她的日常。我鼓起勇气开口：“妈，我来帮你吧。”她愣了一下，随即把拖把递给我：“你先擦桌子，我来扫地。”我接过工具，看着自己颤抖的手指，第一次感受到“家务”这个词背后沉甸甸的责任。

**波折**

擦桌子的过程远比我想象中艰难。我学着妈妈的样子，用湿布擦拭桌面，却总在角落留下难以擦净的污渍。水槽边的油垢像顽固的敌人，无论我怎么用力，它始终黏在瓷砖上，仿佛在嘲笑我的笨拙。更糟糕的是，我试图模仿妈妈用抹布擦玻璃的技巧，却因角度不对，让水痕在玻璃上蜿蜒成扭曲的河流。妈妈站在一旁，看着我狼狈的样子，轻声说：“你别急，慢慢来。”可我的急躁却让水桶再次被打翻，水花溅到她的围裙上，瞬间染上深色的痕迹。她叹了口气，转身去拧干抹布，我却突然感到一阵羞愧，仿佛自己的笨拙正在撕裂这个温馨的早晨。

**顿悟**

我蹲在地上，看着水渍在地板上扩散，突然想起妈妈曾说过的话：“做家务就像种花，急不得。”她总是用最朴素的方式，把琐碎的日子过成诗。我握紧手中的抹布，深吸一口气，放慢动作，先用清水将台面冲一遍，再用湿布轻轻擦拭。水槽边的油垢被我一点点刮去，玻璃上的水痕也被我耐心擦净。妈妈站在一旁，目光柔和地看着我，嘴角浮现出一丝笑意。那一刻，我忽然明白，家务不是简单的劳动，而是对生活的深情告白。那些被我忽视的细节，原来都是她用岁月编织的温柔。

**余韵**

从那天起，我开始主动承担家务。清晨的厨房里，我接过妈妈手中的拖把，用湿布擦拭台面；傍晚的餐桌旁，我学着她整理碗筷的样子，将餐具摆成整齐的行列。妈妈的围裙上不再有深色的水渍，她的眼神里也多了几分欣慰。我渐渐发现，家务的琐碎中藏着生活的诗意——擦拭玻璃时，我看到阳光在水痕中折射出彩虹；整理书架时，我感受到书籍在指尖的温度。这些微小的瞬间，让我懂得了“家”的意义。它不是华丽的词语，而是有人愿意为你擦拭生活的尘埃。如今，每当我看到妈妈疲惫的身影，都会想起那个周末的清晨，想起她教我擦玻璃时说的话：“生活不是等待风暴过去，而是学会在雨中跳舞。”这份领悟，将永远伴随着我，成为我成长路上最温暖的注脚。