分家协议 分户协议书(通用版)

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分家协议

**题记**

老屋的门轴吱呀作响，像一声叹息，也像一场未完的告别。

**引言**

夏日的午后，蝉鸣在老槐树上织成一张密网。父亲坐在堂屋的竹椅上，手中握着泛黄的契约纸，眉头紧锁。母亲在厨房里剁着肉馅，刀刃与砧板相碰的声响，像是某种倒计时。父亲和叔叔的争执已经持续了整整三天，而这份分家协议，最终成为压垮最后一根稻草的雪球。

**本论**

分家协议的条款被父亲反复推敲，仿佛每一笔墨迹都藏着千钧重担。叔友试图将老屋的产权划归自己，理由是“父母早已离世，老屋归长子所有”——这句老话在叔叔回忆中被反复提起，像一根刺，扎在父亲心里。父亲却坚持要保留老屋，他总说：“这屋子里有祖宗的牌位，有我儿时的玩具，还有你们小时候的笑声。”叔叔回应：“可你如今老了，谁来照顾你？我一个人住，也比你和我争抢强。”

老屋的格局早已被岁月侵蚀，但父亲仍固执地守着那扇斑驳的木门。他记得祖父用这扇门框住整个家族的团圆，也记得父亲自己曾用这扇门隔开兄弟间的纷争。如今，门轴吱呀的声响成了他心中的隐喻，仿佛每一次开合都撕裂着血脉的联系。母亲在旁默默擦拭着老屋的窗棂，她的动作轻柔，却让父亲感到一种无法言说的痛楚。

**本论**

分家协议的细节在争吵中被不断修改。叔友试图将老屋的厨房划归自己，理由是“厨房是生活的核心”。父亲却反驳：“厨房的灶台是祖母留下的，她临终前说‘这灶台要留给长子’。”叔叔回应：“可你如今连灶火都点不着了，谁来替你做饭？”母亲插话：“你们争来争去，老屋的墙角会塌的。”

老屋的墙角确实开始松动，但父亲更担心的是情感的崩塌。他想起小时候，叔叔总在饭后偷偷把父亲的碗藏起来，说“省点粮食”。那时的分家，是兄弟间的较量，而如今的分家，却成了父子间的对峙。母亲的沉默成了最锋利的刀，她用三十年的光阴将老屋的每个角落都磨得温润，却在分家协议的字里行间，被当作无关紧要的旁观者。

**结论**

深夜，父亲独自坐在老屋的门槛上，望着星空。他忽然明白，分家协议不过是纸上的符号，而真正的分家，是血脉的断裂。他起身，将协议纸揉成一团，扔进灶膛。火光映红了墙上的老照片，那些笑容依旧鲜活，仿佛在提醒他：家不是分割的棋盘，而是共守的港湾。第二天，父亲和叔叔坐在老屋的天井里，重新拟定协议，将老屋的产权归为共有，而厨房的灶台，依旧由母亲掌管。

**场景**

老屋的门槛上还留着母亲的脚印，深浅不一的痕迹像是时间的年轮。灶台上的铁锅早已生锈，但母亲仍习惯性地擦拭它，仿佛它能盛住整个家族的温暖。夏日的蝉鸣从窗外传来，与老屋的吱呀声交织成一首无言的挽歌。

**初遇**

父亲和叔叔的争执始于一个普通的傍晚。父亲在整理老屋的旧物时，发现了一本泛黄的账本，上面详细记录着家族的财产分配。叔友试图利用这份账本，将老屋的产权划归自己，而父亲则坚持要保留老屋，理由是“这是我们的根”。母亲在厨房里听到了争吵声，她放下手中的活计，轻声说：“你们争来争去，老屋的墙角会塌的。”

**波折**

分家协议的条款在争吵中被不断修改。叔友试图将老屋的厨房划归自己，理由是“厨房是生活的核心”。父亲却反驳：“厨房的灶台是祖母留下的，她临终前说‘这灶台要留给长子’。”叔叔回应：“可你如今连灶火都点不着了，谁来替你做饭？”母亲插话：“你们争来争去，老屋的墙角会塌的。”

老屋的墙角确实开始松动，但父亲更担心的是情感的崩塌。他想起小时候，叔叔总在饭后偷偷把父亲的碗藏起来，说“省点粮食”。那时的分家，是兄弟间的较量，而如今的分家，却成了父子间的对峙。母亲的沉默成了最锋利的刀，她用三十年的光阴将老屋的每个角落都磨得温润，却在分家协议的字里行间，被当作无关紧要的旁观者。

**顿悟**

深夜，父亲独自坐在老屋的门槛上，望着星空。他忽然明白，分家协议不过是纸上的符号，而真正的分家，是血脉的断裂。他起身，将协议纸揉成一团，扔进灶膛。火光映红了墙上的老照片，那些笑容依旧鲜活，仿佛在提醒他：家不是分割的棋盘，而是共守的港湾。第二天，父亲和叔叔坐在老屋的天井里，重新拟定协议，将老屋的产权归为共有，而厨房的灶台，依旧由母亲掌管。

**余韵**

老屋的门轴依旧吱呀作响，但不再像一声叹息，而像一首未完的歌谣。分家协议的字迹被火光吞噬，却在父亲的心中留下更深的烙印。他终于懂得，家庭的纽带不是法律的条文，而是血脉的牵连。当母亲在厨房里再次擦拭铁锅时，父亲悄悄将一束野花放在她身旁，那是老屋后院的野花，开得倔强而安静。