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##这是我的选择
十七岁那年春天,我站在文理分科的十字路口,手中表格仿佛有千钧重。父亲用红笔在“理科”二字上画了圈,那抹红如烙印灼烧我的眼睛。“学理才有出路”,他的声音斩钉截铁,如同他画了一辈子的工程图纸般不容置疑。窗外,玉兰花开得正盛,洁白花瓣在风中颤动,像我无处安放的犹豫。
那个周末,我去了城南老巷。青石板路被岁月磨得温润,空气里飘着旧书特有的霉香与墨香。巷子最深处,“望云斋”的匾额已斑驳不堪。推门而入,风铃轻响,满头银发的章先生正伏案修补一本虫蛀的《诗经》。阳光从天窗倾泻,将他手上的金箔映得璀璨夺目。他抬头微笑:“孩子,你来得正好,帮我把这些散页按序排好。”当我指尖触碰到明代刻本上精美的版画时,某种震颤从纸张传入血脉——那是我第一次听见历史的呼吸。
父亲发现我选择文科的那天,雷雨倾盆。他将表格摔在桌上,油墨印染花了桌面:“文科?那是没出息的选择!你看看现在就业形势,看看房价!”雨水狂敲窗棂,像无数指责的鼓点。我攥紧衣角,指甲陷进掌心。母亲悄悄塞给我一本泛黄的笔记,里面是父亲年轻时的诗:“我想在银河里撒网,打捞坠落的星光”。那一刻我才明白,他的反对里藏着对自己未竟理想的遗憾与恐惧。那个雨夜,我坐在窗前,听见两种命运在胸腔里拔河——一边是安稳却陌生的未来,一边是危险却召唤我的远方。
再次走进望云斋时,章先生正在修复一本战火中残损的地方志。他用镊子夹起比蝉翼还薄的补纸,动作轻柔如抚摸婴儿。“你看,”他指着修补处,“这些裂纹修不好,也不必修。每一道伤都是历史的一部分。”他告诉我这本志书如何从焚书坑里被偷藏,如何在文革批斗中砌进墙缝,又如何被后人颤抖着双手捧出。“修书不是要抹去伤痕,而是让记忆继续活下去。”夕阳西斜,他最后一句叹息般的话点亮了我心中的雾霭:“选择一条路,不是因为平坦,而是因为你相信路上有值得守护的光。”
我在文科志愿栏郑重写下自己的名字,笔划如刻。交表后登上城南旧城墙,远眺新城如林立的钢铁森林,那里有父亲为我规划的人生。而脚下这片老城区,青瓦连绵如波,千百年的故事在街巷间流淌。风从远方吹来,带着玉兰的清香与旧书的沉香。我明白,这个选择不是拒绝未来,而是选择以另一种方式守护未来——当世界奔跑着冲向数字洪流,总要有人守在源头,打捞那些即将沉没的记忆星辰。这不是退守,而是另一种进击:用文字对抗遗忘,用人文滋养科技,让飞奔的时代不忘来自何处。
如今每当我走进图书馆,指尖划过书脊如同抚过时间的琴弦。父亲开始向我请教诗词典故,他的图纸边缘偶尔会出现一句“河图洛书”的注脚。我知道,这个选择如同修复古籍的金箔——渺小却坚韧,在时间长河里为文明守住可渡的舟楫。这就是我的选择:做历史长河边的纤夫,以微薄之力拉住那些漂远的文明之舟,让过去与未来在当下相遇。千年文明如星河倾泻,我选择做那个仰望星空的人,虽然可能终身无法抵达,却永远在追寻光的路上。
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