纸短情长稳“后方”——坚强“军嫂”韩素云和她的平安家书 企业员工的一封安全家书

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**平安家书**

窗外的槐花香混着暮春的湿气，轻轻漫进老屋的木窗棂。我坐在吱呀作响的书桌前，手指摩挲着泛黄的信纸，墨香在指尖洇开，像一滴未干的泪。母亲的字迹总带着几分颤抖，却始终工整，仿佛每一笔都在与时间抗衡。这封信，是父亲在异乡寄来的第三封，字里行间却始终只有“平安”二字。

那年，父亲在工地打工，母亲在镇上开杂货铺，我还在县城读高中。每次放假，母亲总会把攒下的零钱换成信纸，用歪歪扭扭的字迹写几句话。父亲的回信却总是简短，有时只有一句话：“家里一切都好，你别担心。”我曾以为他吝啬，直到一次暴雨夜，母亲突然捂着胸口倒下。医院的白炽灯下，她攥着父亲的信，声音虚弱：“你爸说，要写平安家书，把日子过踏实了。”那封信里夹着一张皱巴巴的汇款单，金额比平时多出一倍。

父亲的信总是写在纸的边缘，仿佛怕浪费。他总说：“你妈写信时要多些，我这边写得少些，反正平安是最重要的。”可我总忍不住翻看那些信，发现他写得最多的，是“别怕”“好好吃饭”“别熬夜”。有一次，我偷偷把信纸折成纸船，放进门前的溪流。父亲却在第二天清晨，把晒干的玉米叶叠成小船，说：“你妈说，平安家书要顺流而下，别让风带走了。”那些玉米叶在溪水中漂浮，像一串串未说出口的牵挂。

那天晚上，我翻出父亲的信，发现他写得最用力的，是“平安”这个词。他用红笔圈出“平安”二字，说：“你妈总念叨，这世道乱，得把平安写进信里。”我突然明白，父亲的信不是抱怨，而是将生活的重担化作一句句平安的祈愿。他省下每一分钱，只为确保我吃得好、穿得暖；他省去每一分墨水，只为把最简单的“平安”写得清晰。那些信纸上的字迹，像父亲粗糙的双手，粗糙却温暖。

后来，我考上大学，父亲在工地摔伤了腿。他坚持要寄最后一封信，说：“你妈说，平安家书要写到你成家时。”信纸被泪水浸湿，他写得歪歪扭扭，却反复叮嘱：“别怕，平安。”我突然想起母亲曾说，父亲写信时总把“平安”放在最后，仿佛那是最后的承诺。那封未寄出的信，被我压在枕头下，直到多年后，我带着女儿回乡，才在老屋的抽屉里发现它。信纸上的字迹已经模糊，但“平安”二字依然清晰，像父亲的背影，沉默却坚定。

如今，我常在深夜给女儿写信，笔尖悬在纸上，迟迟不肯落下。女儿总说：“妈妈，平安家书要写得有趣些。”我笑着把“平安”放在开头，说：“别怕，我在这里。”那些信纸上的字迹，渐渐有了温度，像父亲的信，像母亲的牵挂，像岁月沉淀的温柔。平安，不再是简单的两个字，而是无数个日夜的守候，是未说出口的爱，是穿越风雨的承诺。