怀谷文化 压抑不住的笑容

怎么描写阴森恐怖的笑声,阴险的笑的四字词语,第110集,吃剩的女尸

那年冬天的老巷子总裹着一层冷雾。青石板缝里结着薄冰，老墙根的青苔被冻成暗绿色的痂，风刮过电线杆发出尖啸，像谁在扯着破嗓子唱歌。我缩着脖子往家走，鞋跟突然"咔"地裂开条缝，冷风灌进来，冻得脚趾头直打战。

转角处的修鞋摊还亮着灯。矮矮的马扎上坐着个老头，裹着件洗得发白的军大衣，膝头搭着块油腻的蓝布，面前的木箱子里排着锥子、胶水、各色皮料。我走近时，他正眯着眼穿针，听见动静抬起头——昏黄的灯泡下，他咧开嘴笑，缺了两颗门牙的牙床泛着青，眼角的皱纹像刀刻的深沟，浑浊的眼珠在皱纹里闪了闪。那笑让我后颈发凉，像大白天撞见了老墙根的野猫，我下意识后退半步。

"小丫头，鞋坏了？"他操着带口音的普通话，声音哑得像砂纸擦过铁皮。我捏着鞋尖点头，他拍了拍身边的矮凳："坐，不冷？"我僵着坐下去，看他粗糙的手抓起我的鞋。指节肿得像老树根，指甲缝里嵌着黑泥，却灵活得很——锥子戳穿皮面时"噗"的轻响，线绳穿过针孔的利索，都让我想起奶奶纳鞋底的模样。

"您...常坐这儿？"我没话找话。他没抬头："十年了，儿子走那年搬来的。"风掀起他的衣角，我瞥见他军大衣里露出的灰毛衣，袖口补了又补。隔壁粮油店的王婶拎着油桶经过，朝我使眼色，压低声音："这老头命苦，儿子车祸走了，媳妇跑了，就剩个小孙女病怏怏的。白天修鞋，夜里捡纸箱，怪可怜的..."

我盯着他的手。那双手把裂开的鞋跟翻过来，用胶水仔细涂抹，又按上块新皮，拿夹子夹紧。暖黄的灯光落在他头顶，几缕白发支棱着，像冬天里没被风吹散的草。他忽然抬头，又冲我笑："修好了，穿穿看合脚不？"这次我看清了，他的笑纹里沾着胶水的白渍，眼角有块淡褐色的斑，眼神里没了刚才的"阴森"，倒像老巷口那棵老槐树，树皮皴裂，树洞里却藏着去年的鸟窝。

"多少钱？"我摸口袋。他摆了摆手："学生娃，不要钱。"我急了："那哪行？"他搓了搓手，指甲缝里的黑泥蹭在蓝布上："我孙女...总喊着要吃橘子。你要真过意不去，下次给带俩橘子？"他说这话时，声音轻得像风里的碎雪，可我分明看见他喉结动了动，眼尾的皱纹慢慢松开，像冰面裂开条缝，漏出底下的春水。

后来我常绕路去老巷子。再看见他的笑，缺牙的嘴咧开时，我会想起他修鞋时专注的眼神，想起他把捡来的纸箱码得整整齐齐，想起他用冻红的手剥橘子，说"妞妞就爱这酸甜味"。那"阴森"的一笑早没了影子，剩下的是被生活磨得发亮的温暖——像老墙根的煤炉，乍看是团黑炭，烧起来却能把整个冬天焐热。

如今老巷子拆了，修鞋摊搬到了新市场。前几天路过，我又看见他的笑：在攒动的人头里，在明晃晃的日光下，缺牙的嘴咧开，皱纹里盛着岁月的故事。原来最浓的善意，从来不是挂在脸上的甜，而是藏在生活褶皱里的暖——就像那年冬天，我以为遇见了寒风，却撞进了团炭火。